Le duc le lut d'un bout à l'autre, et, à mesure qu'il lisait, le comte pouvait le voir pâlir; lorsqu'il eut fini, les jambes lui manquèrent, et il s'assit ou plutôt il tomba devant la table.
—Tenez, monseigneur, dit Monsoreau en lui présentant la plume.
—Il faut donc que je signe? dit François en appuyant la main sur son front, car la tête lui tournait.
—Il le faut si vous le voulez, personne ne vous y force.
—Mais si, l'on me force, puisque vous me menacez d'un assassinat.
—Je ne vous menace pas, monseigneur, Dieu m'en garde, je vous préviens; c'est bien différent.
—Donnez, fit le duc.
Et, comme faisant un effort sur lui-même, il prit ou plutôt il arracha la plume des mains du comte, et signa.
Monsoreau le suivait d'un oeil ardent de haine et d'espoir. Quand il lui vit poser la plume sur le papier, il fut obligé de s'appuyer sur la table; sa prunelle semblait se dilater à mesure que la main du duc formait les lettres qui composaient son nom.
—Ah! dit-il quand le duc eut fini.