—Des épées, fit Chicot. Je vois bien. Après.
—Oui, des épées; mais des épées bénites, cher ami.
—Par qui?
—Par notre saint-père le pape lui-même, lequel m'accorde cette faveur. Tel que tu le vois, ce coffret, pour aller à Rome et revenir, me coûte vingt chevaux et quatre hommes; mais j'ai les épées.
—Piquent-elles bien? demanda Chicot.
—Sans doute; mais ce qui fait leur mérite suprême, Chicot, c'est d'être bénites.
—Oui, je le sais bien; mais cela me fait toujours plaisir de savoir qu'elles piquent.
—Païen!
—Voyons, mon fils, maintenant parlons d'autres choses.
—Soit; mais dépêchons.