— Mordi! reprit la duchesse.
— Bien, bien! je comprends.
— Et comment est-il notre huguenot?
— Je ne l'ai pas choisi; ce jeune homme ne m'est rien, et ne me sera probablement jamais rien.
— Mais enfin, comment est-il? cela ne t'empêche pas de me le dire, tu sais combien je suis curieuse.
— Un pauvre jeune homme beau comme le Nisus de Benvenuto Cellini, et qui s'est venu réfugier dans mon appartement.
— Oh! oh! … et tu ne l'avais pas un peu convoqué?
— Pauvre garçon! ne ris donc pas ainsi, Henriette, car en ce moment il est encore entre la vie et la mort.
— Il est donc malade?
— Il est grièvement blessé.