— Tais-toi donc, dit Charles; il faut qu'on croie que je meurs par magie.
— Et vous connaissez le coupable?
— Je le connais.
— Vous avez dit que ce n'est pas La Mole?
— Non, ce n'est pas lui.
— Ce n'est pas Henri non plus, certainement… Grand Dieu! serait-ce…?
— Qui?
— Mon frère… d'Alençon?… murmura Marguerite.
— Peut-être.
— Ou bien, ou bien… (Marguerite baissa la voix comme épouvantée elle même de ce qu'elle allait dire.) ou bien… notre mère?