—Hein! qu'est-ce que je vous ai dit? fit le garde historien à l'oreille du patient.
—Un mensonge.
—Comment cela?
—Vous m'aviez promis douze heures.
—Ah! oui. Mais l'on vous envoie un aide de camp de Son Altesse, un de ses plus intimes même, M. van Deken. Peste! on n'a pas fait un pareil honneur au pauvre Mathias.
—Allons, allons, fit Cornélius, en renflant sa poitrine avec la plus grande quantité d'air possible; allons, montrons à ces gens-là qu'un bourgeois, filleul de Corneille de Witt, peut, sans faire la grimace, contenir autant de balles de mousquet qu'un nommé Mathias.
Et il passa fièrement devant le greffier qui, interrompu dans ses fonctions, se hasarda à dire à l'officier:
—Mais, colonel van Deken, le procès-verbal n'est pas encore terminé.
—Ce n'est point la peine de le finir, répondit l'officier.
—Bon! répliqua le scribe en serrant philosophiquement ses papiers et sa plume dans un portefeuille usé et crasseux.