—Bon! dit Tison, c'est de la peine de moins.
Dixmer et Morand échangèrent un lugubre regard; puis, en attendant que l'heure de la faction, inutile maintenant, sonnât, ils allèrent tous deux se promener entre la cantine et le mur donnant sur la rue Porte-Foin. Là, Morand commença à arpenter la distance en faisant des pas géométriques, c'est-à-dire de trois pieds.
—Quelle distance? demanda Dixmer.
—Soixante à soixante et un pieds, répondit Morand.
—Combien de jours faudra-t-il?
Morand réfléchit, traça sur le sable avec une baguette quelques signes géométriques qu'il effaça aussitôt.
—Il faudra sept jours, au moins, dit-il.
—Maurice est de garde dans huit jours, murmura Dixmer. Il faut donc absolument que, d'ici à huit jours, nous soyons raccommodés avec Maurice.
La demie sonna. Morand reprit son fusil en soupirant, et, conduit par le caporal, alla relever la sentinelle qui se promenait sur la plate-forme de la tour.