—Parlez, dit Santerre, dites les noms, avouez le projet de vos complices, expliquez ce que voulaient dire ces nœuds faits au mouchoir apporté avec votre linge par la fille Tison, et ceux faits au mouchoir trouvé dans votre poche; alors on vous laissera votre fils.
Un regard de Madame Élisabeth sembla supplier la reine de faire ce sacrifice terrible. Mais celle-ci, essuyant fièrement une larme qui brillait comme un diamant, au coin de sa paupière:
—Adieu, mon fils, dit-elle. N'oubliez jamais votre père qui est au ciel, votre mère qui ira bientôt le rejoindre; redites, tous les soirs et tous les matins, la prière que je vous ai apprise. Adieu, mon fils.
Elle lui donna un dernier baiser; et, se relevant froide et inflexible:
—Je ne sais rien, messieurs, dit-elle; faites ce que vous voudrez.
Mais il eût fallu à cette reine plus de force que n'en contenait le cœur d'une femme, et surtout le cœur d'une mère. Elle retomba anéantie sur une chaise, tandis qu'on emportait l'enfant, dont les larmes coulaient et qui lui tendait les bras, mais sans jeter un cri.
La porte se referma derrière les municipaux qui emportaient l'enfant royal, et les trois femmes demeurèrent seules.
Il y eut un moment de silence désespéré, interrompu seulement par quelques sanglots. La reine le rompit la première.
—Ma fille, dit-elle, et ce billet?
—Je l'ai brûlé, comme vous me l'avez dit, ma mère.