—Ou qu'il pleut; je n'en sais rien, continua Simiane.
—Comment, double brute, dit Ravanne, tu ne peux pas distinguer ce qui tombe? et il vint à son tour sur le balcon.
—Après cela, dit Simiane, je ne suis pas bien sûr qu'il tombe quelque chose.
—Il est ivre mort, dit le régent.
—Moi, dit Simiane blessé dans son amour-propre de buveur, moi, ivre mort. Arrivez ici, Monseigneur. Venez, venez.
Quoique l'invitation fût faite d'une manière assez étrange, le régent ne laissa pas que de rejoindre en riant ses deux compagnons. Au reste, à sa démarche, il était facile de voir que lui-même était plus qu'échauffé.
—Ah! ivre mort, reprit Simiane en tendant la main au prince, ivre mort! Eh bien! touchez là; je vous parie cent louis que, tout régent de France que vous êtes, vous ne faites pas ce que je fais.
—Vous entendez, monseigneur, dit de l'intérieur de l'appartement une voix de femme, c'est une provocation.
—Et comme telle je l'accepte. Va pour cent louis.
—Je suis de moitié avec celui des deux qui voudra, dit Ravanne.