—Oui, répondit Buvat, il a eu encore cette impertinence.
—Et quel prix? demanda Bathilde toute tremblante.
—Il en a offert quatre-vingts livres!
—Quatre-vingts livres! s'écria Bathilde. Oh! vous vous trompez sans doute, bon ami.
—Il a osé offrir quatre-vingts livres des deux, je le répète, répondit Buvat en appuyant sur chaque syllabe.
—Mais c'est quatre fois ce qu'ils valent, dit la jeune fille en battant des mains de joie.
—C'est possible, reprit Buvat, quoique je n'en croie rien; mais il n'en est pas moins vrai que monsieur Papillon est un impertinent.
Ce n'était pas l'avis de Bathilde; aussi pour ne pas entamer une discussion si délicate avec Buvat, changea-t-elle de conversation, en lui annonçant que le dîner était servi, annonce qui avait ordinairement pour résultat de donner immédiatement un autre cours aux idées du bonhomme. Buvat remit, sans observations ultérieures, le carton entre les mains de Bathilde, et entra dans la petite salle à manger en battant ses cuisses avec ses mains et en fredonnant l'inévitable:
Laisse-moi aller,
Laissez-moi jouer, etc.
Il dîna d'aussi bon appétit que si son amour-propre presque paternel était pur de tout échec, et qu'il n'y eût point de monsieur Papillon au monde.