—Madame, vous abusez des mots. Dans le malheur on n'est pas déshonorée...
—Même avec le nom que je porte! Voyons, mendieriez-vous, vous, monsieur de Rohan?
—Je ne parle pas de moi, dit le cardinal avec un embarras mêlé de hauteur.
—Monseigneur, je ne connais que deux façons de demander l'aumône: en carrosse ou à la porte d'une église: avec or et velours ou en haillons. Eh bien! tout à l'heure je n'attendais pas l'honneur de votre visite; je me croyais oubliée.
—Ah! vous saviez donc que c'était moi qui avais écrit? dit le cardinal.
—N'ai-je pas vu vos armes sur le cachet de la lettre que vous m'avez fait l'honneur de m'écrire?
—Cependant, vous avez feint de ne point me reconnaître.
—Parce que vous ne me faisiez pas l'honneur de vous faire annoncer.
—Eh bien! cette fierté me plaît, dit vivement le cardinal, en regardant avec une attention complaisante les yeux animés, la physionomie hautaine de Jeanne.
—Je disais donc, reprit celle-ci, que j'avais pris avant de vous voir la résolution de laisser là ce misérable manteau qui voile ma misère, qui couvre la nudité de mon nom, et de m'en aller en haillons, comme toute mendiante chrétienne, implorer mon pain, non pas de l'orgueil, mais de la charité des passants.