—Six louis! Oliva, six louis. Heureusement que, rue de Bussy, les banquiers et les pontes ne sont pas rigoureux sur l'article de la toilette.
Oliva saisit tranquillement l'autre basque de l'habit et l'arracha. Beausire devint furieux.
—Mort de tous les diables! s'écria-t-il, tu vas te faire tuer. Voilà-t-il pas que la drôlesse me déshabille. Je ne puis plus sortir d'ici, moi.
—Au contraire, vous allez sortir tout de suite.
—Ce serait curieux, sans habit.
—Vous mettrez la redingote d'hiver.
—Trouée, rapiécée!
—Vous ne la mettrez pas, si cela vous plaît mieux, mais vous sortirez.
—Jamais.
Oliva prit dans sa poche ce qui lui restait d'or, une quarantaine de louis environ, et les fit sauter entre ses deux mains rassemblées.