Oliva frissonna: certaines gens ont toujours peur de certaines choses.
Néanmoins, se raidissant après une inspection de conscience un peu plus approfondie:
—Je n'ai rien fait, dit-elle. Pourquoi m'arrêterait-on?
—Pourquoi arrête-t-on une femme? Pour des intrigues, pour des niaiseries.
—Je n'ai point d'intrigues.
—Vous en avez peut-être bien eu?
—Oh! je ne dis pas.
—Bref, on a tort sans doute de vous arrêter; mais on cherche à vous arrêter, c'est le fait. Allons-nous toujours rue Dauphine?
Oliva s'arrêta pâle et troublée.
—Vous jouez avec moi comme un chat avec une pauvre souris, dit-elle. Voyons; si vous savez quelque chose, dites-le moi. N'est-ce pas à Beausire qu'on en veut?