—Ah! voilà, lequel? Moi, je ne fais que des ordonnances et je ne conseille pas. Suis-je bien sûr d'avoir entendu ce que j'ai entendu, d'avoir vu ce que mes yeux ont vu?
—Allons, supposez que je vous comprenne, qu'en résultera-t-il?
—Deux bonheurs: l'un, le meilleur pour vous comme pour nous tous, c'est que le malade, frappé au cœur par ce stylet infaillible qu'on nomme la raison, voie finir son agonie qui commence; l'autre... eh bien! l'autre.... Ah! madame, excusez-moi, j'ai eu le tort de voir deux issues au labyrinthe. Il n'y en a qu'une pour Marie-Antoinette, pour la reine de France.
—Je vous comprends; vous avez parlé avec franchise, docteur. Il faut que la femme pour laquelle monsieur de Charny a perdu la raison lui rende cette raison de gré ou de force.
—Très bien! C'est cela.
—Il faut qu'elle ait le courage d'aller lui arracher ses rêves, c'est-à-dire le serpent rongeur qui vit replié au plus profond de son âme.
—Oui, Votre Majesté.
—Faites prévenir quelqu'un; mademoiselle de Taverney, par exemple.
—Mademoiselle de Taverney? dit le docteur.
—Oui, vous disposerez toutes choses pour que le blessé nous reçoive convenablement.