—De sorte qu'aujourd'hui, poursuivit Caderousse, il possède un hôtel magnifique à Paris, rue du Helder, nº 27.»
L'abbé ouvrit la bouche, demeura un instant comme un homme qui hésite, mais faisant un effort sur lui-même:
«Et Mercédès, dit-il, on m'a assuré qu'elle avait disparu?
—Disparu, dit Caderousse, oui, comme disparaît le soleil pour se lever le lendemain plus éclatant.
—A-t-elle donc fait fortune aussi? demanda l'abbé avec un sourire ironique.
—Mercédès est à cette heure une des plus grandes dames de Paris, dit Caderousse.
—Continuez, dit l'abbé, il me semble que j'écoute le récit d'un rêve. Mais j'ai vu moi-même des choses si extraordinaires, que celles que vous me dites m'étonnent moins.
—Mercédès fut d'abord désespérée du coup qui lui enlevait Edmond. Je vous ai dit ses instances près de M. de Villefort et son dévouement pour le père de Dantès. Au milieu de son désespoir une nouvelle douleur vint l'atteindre, ce fut le départ de Fernand, de Fernand dont elle ignorait le crime, et qu'elle regardait comme son frère.
«Fernand partit, Mercédès demeura seule.
«Trois mois s'écoulèrent pour elle dans les larmes: pas de nouvelles d'Edmond, pas de nouvelles de Fernand; rien devant les yeux qu'un vieillard qui s'en allait mourant de désespoir.