—Oui, à Malte.
—Elle est à Malte, alors?
—Je le pense.
—Et lui avez-vous pardonné ce qu’elle vous a fait souffrir?
—À elle, oui.
—Mais à elle seulement; vous haïssez toujours ceux qui vous ont séparé d’elle?»
La comtesse se plaça en face de Monte-Cristo, elle tenait encore à la main un fragment de la grappe parfumée.
«Prenez, dit-elle.
—Jamais je ne mange de muscat, madame» répondit Monte-Cristo, comme s’il n’eût été question de rien entre eux à ce sujet.
La comtesse lança la grappe dans le massif le plus proche avec un geste de désespoir.