—Ah! vous savez ma théorie à l’égard du duel; je vous ai fait ma profession de foi à Rome, vous vous la rappelez?
—Cependant, mon cher comte, je vous ai trouvé ce matin, tout à l’heure, exerçant une occupation peu en harmonie avec cette théorie.
—Parce que, mon cher ami, vous comprenez, il ne faut jamais être exclusif. Quand on vit avec des fous, il faut faire aussi son apprentissage d’insensé, d’un moment à l’autre quelque cerveau brûlé, qui n’aura pas plus de motif de me chercher querelle que vous n’en avez d’aller chercher querelle à Beauchamp, me viendra trouver pour la première niaiserie venue, ou m’enverra ses témoins, ou m’insultera dans un endroit public: eh bien, ce cerveau brûlé, il faudra bien que je le tue.
—Vous admettez donc que, vous-même, vous vous battriez?
—Pardieu!
—Eh bien, alors, pourquoi voulez-vous que, moi, je ne me batte pas?
—Je ne dis point que vous ne devez point vous battre; je dis seulement qu’un duel est une chose grave et à laquelle il faut réfléchir.
—A-t-il réfléchi, lui, pour insulter mon père?
—S’il n’a pas réfléchi, et qu’il vous l’avoue; il ne faut pas lui en vouloir.
—Oh! mon cher comte, vous êtes beaucoup trop indulgent!