— Comme à présent, oui, Sire.
Le roi fit alors quelques tours dans sa chambre; il était facile de voir qu’il brûlait du désir de parler, mais qu’une crainte quelconque le retenait. Le lieutenant, debout, immobile, le feutre à la main, le poing sur la hanche, le regardait faire ses évolutions, et tout en le regardant, il grommelait en mordant sa moustache:
«Il n’a pas de résolution pour une demi-pistole, ma parole d’honneur! Gageons qu’il ne parlera point.»
Le roi continuait de marcher, tout en jetant de temps en temps un regard de côté sur le lieutenant.
«C’est son père tout craché, poursuivait celui-ci dans son monologue secret; il est à la fois orgueilleux, avare et timide. Peste soit du maître, va!»
Louis s’arrêta.
— Lieutenant? dit-il.
— Me voilà, Sire.
— Pourquoi donc, ce soir, avez-vous crié là-bas, dans la salle: «Le service du roi, les mousquetaires de Sa Majesté»?
— Parce que vous m’en avez donné l’ordre, Sire.