— C’est qu’il arrive un messager de Paris. Oh! mais, après le déjeuner de Monseigneur, nous avons le temps.
— De Paris! s’écria le prince en laissant tomber sa fourchette; un messager de Paris, dites-vous? Et de quelle part vient ce messager?
— De la part de M. le prince, se hâta de dire le maître d’hôtel.
On sait que c’est ainsi qu’on appelait M. de Condé.
— Un messager de M. le prince? fit Gaston avec une inquiétude qui n’échappa à aucun des assistants, et qui par conséquent redoubla la curiosité générale.
Monsieur se crut peut-être ramené au temps de ces bienheureuses conspirations où le bruit des portes lui donnait des émotions, où toute lettre pouvait renfermer un secret d’État, où tout message servait une intrigue bien sombre et bien compliquée. Peut-être aussi ce grand nom de M. le prince se déploya-t-il sous les voûtes de Blois avec les proportions d’un fantôme.
Monsieur repoussa son assiette.
— Je vais faire attendre l’envoyé? demanda M. de Saint-Remy.
Un coup d’œil de Madame enhardit Gaston, qui répliqua:
— Non pas, faites-le entrer sur-le-champ, au contraire. À propos, qui est-ce?