— Comment, les jambes?
— Oui, elles ne veulent plus me porter.
— Les ingrates! Cependant, vous les nourrissez bien, Mousqueton, à ce qu’il me paraît.
— Hélas! oui, elles n’ont rien à me reprocher sous ce rapport-là, dit Mousqueton avec un soupir; j’ai toujours fait tout ce que j’ai pu pour mon corps; je ne suis pas égoïste.
Et Mousqueton soupira de nouveau.
«Est-ce que Mousqueton veut aussi être baron, qu’il soupire de la sorte?» pensa d’Artagnan.
— Mon Dieu! monsieur, dit Mousqueton, s’arrachant à une rêverie pénible, mon Dieu! que Monseigneur sera heureux que vous ayez pensé à lui.
— Bon Porthos, s’écria d’Artagnan; je brûle de l’embrasser!
— Oh! dit Mousqueton attendri, je le lui écrirai bien certainement, monsieur.
— Comment, s’écria d’Artagnan, tu le lui écriras?