— Encore M. Colbert! s’écria Fouquet; çà! pourquoi ce nom vient-il à tout propos tourmenter depuis deux ou trois jours mes oreilles? C’est par trop d’importance, Gourville, pour un sujet si mince. Que M. Colbert paraisse, je le regarderai; qu’il lève la tête, je l’écraserai; mais vous comprenez qu’il me faut au moins une aspérité pour que mon regard s’arrête, une surface pour que mon pied se pose.
— Patience, monseigneur; car vous ne savez pas ce que vaut Colbert... Étudiez-le vite; il en est de ce sombre financier comme des météores que l’œil ne voit jamais complètement avant leur invasion désastreuse; quand on les sent, on est mort.
— Oh! Gourville, c’est beaucoup, répliqua Fouquet en souriant; permettez-moi, mon ami, de ne pas m’épouvanter avec cette facilité; météore, M. Colbert! Corbleu! nous entendrons le météore... Voyons, des actes, et non des mots. Qu’a-t-il fait?
— Il a commandé deux potences chez l’exécuteur de Paris, répondit simplement Gourville.
Fouquet leva la tête, et un éclair passa dans ses yeux.
— Vous êtes sûr de ce que vous dites? s’écria-t-il.
— Voici la preuve, monseigneur.
Et Gourville tendit au surintendant une note communiquée par l’un des secrétaires de l’Hôtel de Ville, qui était à Fouquet.
— Oui, c’est vrai, murmura le ministre, l’échafaud se dresse... mais le roi n’a pas signé, Gourville, le roi ne signera pas.
— Je le saurai tantôt, dit Gourville.