— Il vous sait riche.
— Et il veut ma ruine.
— Non; il veut votre bourse. Voilà tout.
— Assez! Assez! Cent mille écus par mois pendant deux ans! Corbleu! c’est moi qui paie, Gourville, et je sais mes chiffres.
Gourville se mit à rire d’un air silencieux et fin.
— Oui, vous voulez dire que c’est le roi, fit le surintendant; ah! Gourville, voilà une vilaine plaisanterie; ce n’est pas le lieu.
— Monseigneur, ne vous fâchez pas.
— Allons donc! Qu’on renvoie l’abbé Fouquet, je n’ai pas le sou.
Gourville fit un pas vers la porte.
— Il est resté un mois sans me voir, continua Fouquet; pourquoi ne resterait-il pas deux mois?