— Monseigneur, objecta Gourville, si cela est su, nous y perdons la tête.
— Eh! Gourville, répliqua Fouquet, pourpre de colère, vous me faites pitié; parlez donc pour vous, mon cher. Mais ma tête à moi ne branle pas comme cela sur mes épaules. Voyons, l’abbé, est-ce dit?
— C’est dit.
— À deux heures, demain?
— À midi, parce qu’il faut maintenant préparer d’une manière secrète nos auxiliaires.
— C’est vrai: ne ménagez pas le vin du cabaretier.
— Je ne ménagerai ni son vin ni sa maison, repartit l’abbé en ricanant. J’ai mon plan, vous dis-je; laissez-moi me mettre à l’œuvre, et vous verrez.
— Où vous tiendrez-vous?
— Partout, et nulle part.
— Et comment serai-je informé?