— Comme toujours.
— Sais-tu pourquoi Buckingham était si furieux?
— Je m’en doute.
— Il aime Madame, n’est-ce pas?
— Du moins on en jurerait, à le voir.
— Eh bien! il n’en est rien.
— Oh! cette fois, tu te trompes, Raoul, et j’ai bien lu sa peine dans ses yeux, dans son geste, dans toute sa vie depuis ce matin.
— Tu es poète, mon cher comte, et partout tu vois de la poésie.
— Je vois surtout l’amour.
— Où il n’est pas.