— Monseigneur, nous avons nos postes, notre ingénieur, notre architecte, nos musiciens, notre imprimeur, nos peintres; il nous fallait notre gouverneur de la Bastille.
— Ah! vous croyez?
— Monseigneur, ne nous faisons pas illusion; nous sommes fort exposés à aller à la Bastille, cher monsieur Fouquet, ajouta le prélat en montrant sous ses lèvres pâles des dents qui étaient encore ces belles dents adorées trente ans auparavant par Marie Michon.
— Et vous croyez que ce n’est pas trop de cent cinquante mille livres pour cela, d’Herblay? Je vous assure que d’ordinaire vous placez mieux votre argent.
— Un jour viendra où vous reconnaîtrez votre erreur.
— Mon cher d’Herblay, le jour où l’on entre à la Bastille, on n’est plus protégé par le passé.
— Si fait, si les obligations souscrites sont bien en règle; et puis, croyez-moi, cet excellent Baisemeaux n’a pas un cœur de courtisan. Je suis sûr qu’il me gardera bonne reconnaissance de cet argent; sans compter, comme je vous le dis, monseigneur, que je garde les titres.
— Quelle diable d’affaire! De l’usure en matière de bienfaisance!
— Monseigneur, monseigneur, ne vous mêlez point de tout cela; s’il y a usure, c’est moi qui la fais seul; nous en profitons à nous deux, voilà tout.
— Quelque intrigue, d’Herblay?…