— Oui.
— Et vous avez reçu ma lettre?
— Oui, l’affaire est grave, à ce qu’il paraît, puisqu’elle nécessite votre présence à Paris, dans un moment où votre présence était si urgente là-bas.
— Vous avez raison, on ne peut plus grave.
— Merci, merci! De quoi s’agit-il? Mais, pour Dieu, et avant toute chose, respirez, cher ami; vous êtes pâle à faire frémir!
— Je souffre, en effet; mais, par grâce! ne faites pas attention à moi. M. du Vallon ne vous a-t-il rien dit en vous remettant sa lettre?
— Non: j’ai entendu un grand bruit, je me suis mis à la fenêtre; j’ai vu, au pied du perron, une espèce de cavalier de marbre; je suis descendu, il m’a tendu la lettre, et son cheval est tombé mort.
— Mais lui?
— Lui est tombé avec le cheval; on l’a enlevé pour le porter dans les appartements; la lettre lue, j’ai voulu monter près de lui pour avoir de plus amples nouvelles: mais il était endormi de telle façon qu’il a été impossible de le réveiller. J’ai eu pitié de lui, et j’ai ordonné qu’on lui ôtât ses bottes et qu’on le laissât tranquille.
— Bien; maintenant, voici ce dont il s’agit, monseigneur. Vous avez vu M. d’Artagnan à Paris, n’est-ce pas?