— Ma mère, s’écria-t-il en fermant vivement les portières, les choses ne peuvent subsister ainsi.
Anne d’Autriche leva sur lui ses beaux yeux, et, avec une inaltérable douceur:
— De quelle chose voulez-vous parler? dit-elle.
— Je veux parler de Madame.
— Votre femme?
— Oui, ma mère.
— Je gage que ce fou de Buckingham lui aura écrit quelque lettre d’adieu.
— Ah bien! oui, ma mère, est-ce qu’il s’agit de Buckingham!
— Et de qui donc alors? Car ce pauvre garçon était bien à tort le point de mire de votre jalousie, et je croyais…
— Ma mère, Madame a déjà remplacé M. de Buckingham.