— Oh! à merveille.
Et Saint-Aignan se rongeait les doigts, moitié dépit, moitié curiosité déçue.
De Guiche lui fit un beau salut.
— Vous me chassez, dit Saint-Aignan qui mourait d’envie de savoir le nom de l’ami.
— Je ne vous chasse point, très cher… J’achève mes vers à Philis.
— Et ces vers?…
— Sont un quatrain. Vous comprenez, n’est-ce pas? un quatrain, c’est sacré.
— Ma foi! oui.
— Et comme, sur quatre vers dont il doit naturellement se composer, il me reste encore trois vers et un hémistiche à faire, j’ai besoin de toute ma tête.
— Cela se comprend. Adieu, comte!