— Explique-toi; tous ces gens-là sont donc tes amis?
— Choisis par moi, sire, triés comme le grain dans l'aire; des gardes intrépides qui ne quitteront pas Votre Majesté plus que son ombre, et qui, gentilshommes tous, ayant le droit d'aller partout où Votre Majesté ira, ne laisseront personne approcher de vous à la longueur d'une épée.
— C'est toi qui as inventé cela, d'Épernon?
— Eh! mon Dieu, oui, moi tout seul, sire.
— On en rira.
— Non pas, on en aura peur.
— Ils sont donc bien terribles, tes gentilshommes?
— Sire, c'est une meute que vous lancerez sur tel gibier qu'il vous plaira, et qui, ne connaissant que vous, n'ayant de relation qu'avec Votre Majesté, ne s'adresseront qu'à vous pour avoir la lumière, la chaleur, la vie.
— Mais cela va me ruiner.
— Est-ce qu'un roi se ruine jamais?