— Celui-là c'est M. de Chalabre: s'il ruine Votre Majesté, lui, ce ne sera pas, je vous en réponds, sans s'enrichir un peu.
— Et cet autre visage sombre, et qui n'a pas l'air de rêver d'amour?
— Quel numéro, sire?
— Numéro 42.
— Fine lame, coeur de bronze, homme de ressources, M. de Sainte-Maline, sire.
— Ah ça! mais j'y réfléchis; sais-tu que tu as eu là une idée, Lavalette?
— Je le crois bien; jugez donc un peu, sire, quel effet vont produire ces nouveaux chiens de garde, qui ne quitteront pas plus Votre Majesté que l'ombre le corps; ces molosses qu'on n'a jamais vus nulle part, et qui, à la première occasion, vont se montrer d'une façon qui nous fera honneur à tous.
— Oui, oui, tu as raison, c'est une idée. Mais attends donc.
— Quoi?
— Ils ne vont pas me suivre comme mon ombre dans cet équipage-là, je présume. Mon corps a bonne façon, et je ne veux pas que son ombre, ou plutôt que ses ombres le déshonorent.