— Taisez-vous, là-haut, et rentrez, cria Anne de mauvaise humeur; que diable! puisque vous avez eu votre sérénade, vous n'avez rien à dire, tenez-vous donc en repos.
— Ma sérénade, ma sérénade, répondit Chicot de l'air le plus gracieux; mais je veux savoir au moins à qui elle est adressée, ma sérénade.
— A votre fille, imbécile!
— Pardon, monsieur, mais je n'ai pas de fille.
— A votre femme alors.
— Grâce à Dieu! je ne suis pas marié.
— Alors à vous, à vous en personne.
— Oui, à toi, et si tu ne rentres pas.
Joyeuse, joignant l'effet à la menace, poussa son cheval vers le balcon de
Chicot, et cela, tout au travers des instrumentistes.
— Ventre de biche! cria Chicot, si la musique est pour moi, qui donc vient ici m'écraser ma musique?