— Miséricorde!
— On voyait sur les coulis une huile qui nage encore dans mon estomac.
— Chicot! Chicot! soupira dom Modeste, du même ton dont César expirant dit à son assassin: Brutus! Brutus!…
— Et puis vous n'avez pas de temps à me donner.
— Moi?
— Vous m'avez dit que vous aviez affaire: me l'avez-vous dit, oui ou non?
Il ne vous manquait plus que de devenir menteur.
— Eh bien! cette affaire, on peut la remettre. C'est une solliciteuse à revoir, voilà tout.
— Recevez-la donc.
— Non! non! cher monsieur Chicot! quoiqu'elle m'ait envoyé cent bouteilles de vin de Sicile.
— Cent bouteilles de vin de Sicile?