— Eh bien? demanda Chicot.
— Attends donc, je me résume. Vous souvenez-vous du temps où nous étions jeunes, Chicot?
— Je m'en souviens.
— Du temps où le sang brûlait… où les désirs immodestes?…
— Prieur! prieur! fit le chaste Chicot.
— C'est Borromée qui parle, et je maintiens qu'il a raison; l'appétence ne produisait-elle point parfois les illusions de la réalité?
Chicot se mit à rire si violemment que la table, avec toutes les bouteilles, trembla comme un plancher de navire.
— Bien, bien, dit-il, je vais me mettre à l'école de frère Borromée, et quand il m'aura bien pénétré de ses théories, je vous demanderai une grâce, mon révérend.
— Elle vous sera accordée, Chicot, comme tout ce que vous demanderez à votre ami. Maintenant, dites, quelle est cette grâce?
— Vous me chargerez de l'économat du prieuré pendant huit jours seulement.