— Quoi donc?
— Mais si, mais non.
— Tu connais mon petit Jacques?
— Moi, pas le moins du monde.
— Mais tu croyais le connaître d'abord?
— Oui, il me semblait l'avoir vu dans certaine église, un jour, ou plutôt une nuit que j'étais renfermé dans un confessionnal; mais non, je me trompais, ce n'était pas lui.
Cette fois, nous devons l'avouer, les paroles de Chicot n'étaient pas exactement d'accord avec la vérité. Chicot était trop bon physionomiste, quand il avait vu une figure une fois, pour oublier jamais cette figure.
Pendant qu'il était, sans s'en douter, l'objet de l'attention du prieur et de son ami, le petit Jacques, comme l'appelait Gorenflot, chargeait en effet un mousquet pesant, long comme lui-même, puis le mousquet chargé, il vint se camper fièrement à cent pas du but, et là, ramenant sa jambe droite en arrière, avec une précision toute militaire, il ajusta.
Le coup partit, et la balle alla se loger au milieu du but, au grand applaudissement des moines.
— Tudieu! c'est bien visé, dit Chicot, et sur ma parole, voilà un joli garçon.