— Je ne me rappelle plus son nom, dit Borromée.
Frère Eusèbe, avec sa mine béate et son couteau passé dans sa ceinture, s'avança niaisement.
— Je le sais, moi, dit-il.
Borromée lui fit des signes multipliés qu'il ne vit pas.
— C'est maître Bussy-Leclerc, continua-t-il, lequel a été professeur d'armes à Bruxelles.
— Ah! oui-dà, fit Chicot, maître Bussy-Leclerc! une bonne lame, ma foi!
Et tout en disant cela avec toute la naïveté dont il était capable, Chicot attrapait au passage le coup d'oeil furibond que dardait Borromée sur le malencontreux complaisant.
— Tiens, je ne savais pas qu'il s'appelât Bussy-Leclerc. On avait oublié de m'en informer, dit Gorenflot.
— Je n'avais pas cru que le nom intéressât le moins du monde Votre
Seigneurie, dit Borromée.
— En effet, reprit Chicot, un maître d'armes ou un autre, pourvu qu'il soit bon, n'importe.