— C'est moi, sire, dit-il.
— Bon! s'écria le roi en levant ses deux bras au ciel, monsieur Chicot en Navarre, monsieur Chicot chez nous, ventre saint-gris! soyez le bienvenu, cher monsieur Chicot.
— Mille grâces, sire.
— Bien vivant, grâce à Dieu.
— Je l'espère du moins, cher sire, dit Chicot, transporté d'aise.
— Ah! parbleu, dit Henri, nous allons boire ensemble d'un petit vin de Limoux dont vous me donnerez des nouvelles. Vous me faites en vérité bien joyeux, monsieur Chicot; asseyez-vous là.
Et il montrait un banc de gazon.
— Jamais, sire, dit Chicot en se défendant.
— Avez-vous donc fait deux cents lieues pour me venir voir, afin que je vous laisse debout? Non pas, monsieur Chicot, assis, assis; on ne cause bien qu'assis.
— Mais, sire, le respect.