— Ah! sire, on en dit, en effet, de belles sur Votre Majesté.
Henri se renversa dans son fauteuil et se caressa la barbe en riant.
— Oui, oui, n'est-ce pas? dit-il; on prétend que je règne beaucoup plus sur mes sujettes que sur mes sujets.
— C'est la vérité, sire, et pourtant cela m'étonne.
— En quoi, mon compère?
— En ce que, sire, vous avez beaucoup de cet esprit remuant qui fait les grands rois.
— Ah! Chicot, tu te trompes, dit Henri; je suis encore plus paresseux que remuant, et la preuve en est toute ma vie. Si j'ai un amour à prendre, c'est toujours le plus rapproché de moi; si c'est du vin que je choisis, c'est toujours du vin de la bouteille la plus proche. A ta santé, Chicot!
— Sire, vous me faites honneur, répondit Chicot, en vidant son verre jusqu'à la dernière goutte; car le roi le regardait de cet oeil fin qui semblait pénétrer au plus profond de la pensée.
— Aussi, continua le roi en levant les yeux au ciel, que de querelles dans mon ménage, compère!
— Oui, je comprends: toutes les filles d'honneur de la reine vous adorent, sire!