— Cordieu! monsieur Chicot, lui dit-il, le tailleur vous a bien mal raccommodé, et vous êtes, Dieu me pardonne, plus déchiré encore qu'en sortant.
Chicot ne voulut pas risquer de se dépouiller comme un lièvre en repassant par la filière de l'imposte, il se coucha devant la porte et feignit de s'endormir.
Par hasard, ou plutôt par charité, la porte s'ouvrit, et Chicot rentra penaud et humilié dans le palais.
Sa mine effarée toucha le page, toujours à son poste.
— Cher monsieur Chicot, lui dit-il, voulez-vous que je vous donne la clef de tout cela?
— Donne, serpent, donne, murmura Chicot.
— Eh bien! le roi vous aime tant, qu'il a tenu à vous garder.
— Et tu le savais, brigandeau, et tu ne m'as pas averti!
— Oh! monsieur Chicot, impossible, c'était un secret d'État.
— Mais je t'ai payé, scélérat?