— Juges-en: tu fais cinq cents lieues sans encombre.
— Je te le dis, sur des roulettes.
— Moi, je vais seulement à Vincennes, trois quarts de lieue….
— Eh bien?
— Eh bien! je manque d'être assassiné sur la route.
— Ah bah! fit Chicot.
— Je te conterai cela, mon ami, je suis en train d'en faire imprimer la relation circonstanciée; sans mes quarante-cinq, j'étais mort.
— Vraiment! et où la chose s'est-elle passée?
— Tu veux demander où elle devait se passer?
— Oui.