— Oui, savant, modeste, rusé, brave; on fera de lui tout ce qu'on voudra, un ministre, un général d'armée, un pape.
— Là, là! sire, arrêtez-vous, dit Chicot: si le brave homme vous entendait, il crèverait dans sa peau, car il est fort orgueilleux, quoi que tu en dises, le prieur dom Modeste.
— Tu es jaloux, Chicot!
— Moi, Dieu m'en garde: la jalousie! fi, la vilaine passion.
— Oh! c'est que je suis juste, moi, la noblesse du sang ne m'aveugle point, stemmata quid faciunt?
— Bravo! Et tu disais donc, mon roi, que tu avais failli être assassiné?
— Oui.
— Par qui?
— Par la Ligue, mordieu!
— Comment se porte-t-elle, la Ligue?