— Ont-ils… brûlé quelque chose, par hasard?
— Quoi?
— Que sais-je, moi? ce qu'on brûle pour se distraire quand on est grand seigneur, la maison d'un pauvre diable, par exemple.
— Es-tu fou, Chicot? brûler une maison dans ma ville de Paris, est-ce que l'on oserait se permettre d'y faire de ces choses-là?
— Ah! oui, l'on se gêne!
— Chicot!
— Enfin, ils n'ont rien fait dont tu aies entendu le bruit ou vu la fumée?
— Ma foi, non.
— Tant mieux, dit Chicot, respirant avec une sorte de facilité qu'il n'avait pas eue pendant tout le temps qu'avait duré l'interrogatoire qu'il venait de faire subir à Henri.
— Sais-tu une chose, Chicot? dit Henri.