Et Chicot, après cette réponse sentencieuse, rattacha la soie sous la cire du scel en employant le même procédé, puis il unit la cire si artistement, que l'oeil le plus exercé n'y eût pu voir la moindre fissure.
Après quoi, il remit la lettre dans la poche du mort, se fit appliquer sur sa blessure le linge imprégné d'huile et de lie de vin en manière de cataplasme, remit la cotte de mailles préservatrice sur sa peau, sa chemise sur sa cotte de mailles, ramassa son épée, l'essuya, la repoussa au fourreau et s'éloigna.
Puis, revenant:
— Après tout, dit-il, si la fable que j'ai inventée ne te paraît pas bonne, il te reste à accuser le capitaine de s'être passé lui-même son épée au travers du corps.
— Un suicide?
— Dame! cela ne compromet personne, tu comprends.
— Mais on n'enterrera point ce malheureux en terre sainte.
— Peuh! dit Chicot, est-ce un grand plaisir à lui faire?
— Mais, oui, je crois.
— Alors, fais comme pour toi, mon cher Bonhomet; adieu.