D'ailleurs, de même que Chicot avait cru reconnaître la tournure du cavalier, il croyait reconnaître dans le moinillon certain mouvement d'épaule, certain déhanchement militaire qui n'appartiennent qu'aux habitués des salles d'armes et des gymnases.
— Je veux être damné, murmura-t-il, si cette robe-là ne renferme point ce petit mécréant qu'on voulait me donner pour compagnon de route et qui manie si habilement l'arquebuse et le fleuret.
A peine cette idée fut-elle venue à Chicot, que, pour s'assurer de sa valeur, il ouvrit ses grandes jambes, rejoignit en dix pas le petit compère, qui marchait retroussant sa robe sur sa jambe sèche et nerveuse pour aller plus vite.
Cela ne fut pas difficile, d'ailleurs, attendu que le moinillon s'arrêtait de temps en temps pour jeter un regard derrière lui, comme s'il s'éloignait à grand'peine et à regret.
Ce regard était constamment dirigé vers les vitres flamboyantes de l'hôtellerie.
Chicot n'avait pas fait dix pas qu'il était certain de ne pas s'être trompé.
— Holà! mon petit compère, dit-il; holà! mon petit Jacquot: holà! mon petit Clément. Halte!
Et il prononça ce dernier mot d'une façon si militaire, que le moinillon en tressaillit.
— Qui m'appelle? demanda le jeune homme avec un accent rude et plus provocateur que bienveillant.
— Moi! répliqua Chicot en se dressant devant le jacobin; moi, me reconnais-tu, mon fils?