Le moinillon rougit et balbutia:
— C'est vrai, elle ressemble à une vierge Marie qui était au chevet de ma mère.
— Oh! murmura Chicot, combien perdent de choses les gens qui ne sont pas curieux!
— Alors il se fit raconter par le petit Clément, qu'il tenait désormais à sa discrétion, tout ce qu'il venait de raconter lui-même, mais, cette fois, avec des détails qu'il ne pouvait savoir.
— Vois-tu, dit Chicot quand il eut fini, quel pauvre maître d'escrime tu avais dans frère Borromée!
— Monsieur Briquet, fit le petit Jacques, il ne faut pas dire de mal des morts.
— Non, mais avoue une chose.
— Laquelle?
— C'est que Borromée tirait moins bien que celui qui l'a tué.
— C'est vrai.