La jeune femme le regarda à la dérobée.
—Écoutez, je suis déjà sur la trace, dit d’Artagnan. Il y a trois mois, j’ai manqué avoir un duel avec Aramis pour un mouchoir pareil à celui que vous avez montré à cette femme qui était chez lui, pour un mouchoir marqué de la même manière, j’en suis sûr.
—Monsieur, dit la jeune femme, vous me fatiguez fort, je vous le jure, avec ces questions.
—Mais vous, si prudente, madame, songez-y, si vous étiez arrêtée avec ce mouchoir, et que ce mouchoir fût saisi, ne seriez-vous pas compromise?
—Pourquoi cela, les initiales ne sont-elles pas les miennes: C. B., Constance Bonacieux.
—Ou Camille de Bois-Tracy.
—Silence, monsieur, encore une fois silence! Ah! puisque les dangers que je cours pour moi-même ne vous arrêtent pas, songez à ceux que vous pouvez courir, vous!
—Moi?
—Oui, vous. Il y a danger de la prison, il y a danger de la vie à me connaître.
—Alors je ne vous quitte plus.