—C’est vrai, murmura le commissaire; c’est pardieu vrai.
En ce moment la porte s’ouvrit vivement, et un messager, introduit par un des guichetiers de la Bastille, remit une lettre au commissaire.
—Oh! la malheureuse! s’écria le commissaire.
—Comment? que dites-vous? de qui parlez-vous? Ce n’est pas de ma femme, j’espère!
—Au contraire, c’est d’elle. Votre affaire est bonne, allez.
—Ah çà! s’écria le mercier exaspéré, faites-moi le plaisir de me dire, monsieur, comment mon affaire, à moi, peut s’empirer de ce que fait ma femme pendant que je suis en prison!
—Parce que ce qu’elle fait est la suite d’un plan arrêté entre vous, plan infernal!
—Je vous jure, monsieur le commissaire, que vous êtes dans la plus profonde erreur, que je ne sais rien au monde de ce que devait faire ma femme, que je suis entièrement étranger à ce qu’elle a fait, et que, si elle a fait des sottises, je la renie, je la démens, je la maudis.