—Ingrat que vous êtes!
—Ah! je vous conseille de vous plaindre! dit Porthos.
—Allez donc avec votre belle duchesse! je ne vous retiens plus.
—Eh! elle n’est déjà point si déchirée, que je crois!
—Voyons, monsieur Porthos, encore une fois, c’est la dernière: m’aimez-vous encore?
—Hélas! madame, dit Porthos du ton le plus mélancolique qu’il put prendre, quand nous allons entrer en campagne, dans une campagne où mes pressentiments me disent que je serai tué...
—Oh! ne dites pas de pareilles choses! s’écria la procureuse en éclatant en sanglots.
—Quelque chose me le dit, continua Porthos en mélancolisant de plus en plus.
—Dites plutôt que vous avez un nouvel amour.
—Non pas, je vous parle franc. Nul objet nouveau ne me touche, et même je sens là, au fond de mon cœur, quelque chose qui parle pour vous. Mais, dans quinze jours, comme vous le savez ou comme vous ne le savez pas, cette fatale campagne s’ouvre; je vais être affreusement préoccupé de mon équipement. Puis, je vais faire un voyage dans ma famille, au fond de la Bretagne, pour réaliser la somme nécessaire à mon départ.