—Que dites-vous! Oh! vous ne me comprenez pas! Quand je parle d’ignominie, vous croyez que je parle d’un châtiment quelconque, de la prison ou de la mort! Plût au ciel! que m’importent, à moi, la mort ou la prison!
—C’est moi qui ne vous comprends plus, madame! dit Felton.
—Ou qui faites semblant de ne plus me comprendre, monsieur! répondit la prisonnière avec un sourire de doute.
—Non, madame, sur l’honneur d’un soldat, sur la foi d’un chrétien!
—Comment! vous ignorez les desseins de lord Winter sur moi?
—Je les ignore.
—Impossible, vous, son confident!
—Je ne mens jamais, madame.
—Oh! il se cache trop peu cependant pour qu’on ne les devine pas.
—Je ne cherche à rien deviner, madame; j’attends qu’on me confie, et, à part ce qu’il m’a dit devant vous, lord Winter ne m’a rien confié.