—Étais-je censé savoir ce que je portais?
—C’est juste. Et vous allez à Portsmouth?
—Je n’ai pas de temps à perdre: c’est demain le 23, et Buckingham part demain avec la flotte.
—Il part demain, pour où part-il?
—Pour La Rochelle.
—Il ne faut pas qu’il parte! s’écria milady, oubliant sa présence d’esprit accoutumée.
—Soyez tranquille, répondit Felton, il ne partira pas.
Milady tressaillit de joie; elle venait de lire au plus profond du cœur du jeune homme: la mort de Buckingham y était écrite en toutes lettres.
—Felton... dit-elle, vous êtes grand comme Judas Macchabée! Si vous mourez, je meurs avec vous: voilà tout ce que je puis vous dire.
—Silence! dit Felton, nous sommes arrivés.