En ce moment Patrick entrait dans la salle en criant:
—Milord, une lettre de France!
—De France! s’écria Buckingham avec enthousiasme, oubliant tout en pensant à celle de qui lui venait cette lettre.
Felton profita du moment et lui enfonça dans le flanc le couteau jusqu’au manche.
—Ah! traître! cria Buckingham, tu m’as tué...
—Au meurtre! hurla Patrick.
Felton jeta les yeux autour de lui pour fuir et, voyant la porte libre, s’élança dans la chambre voisine, qui était celle où attendaient, comme nous l’avons dit, les députés de La Rochelle, la traversa tout en courant et se précipita vers l’escalier; mais, sur la première marche il rencontra lord Winter, qui, le voyant pâle, égaré, livide, taché de sang à la main et à la figure, lui sauta au cou en s’écriant:
—Je le savais, je l’avais deviné une minute trop tard! oh! malheureux, malheureux que je suis!