—A moi, mes amis, à moi! ses mains sont glacées, s’écria d’Artagnan, elle se trouve mal; grand Dieu! elle perd connaissance!
Tandis que Porthos appelait au secours de toute la puissance de sa voix, Aramis courut à la table pour prendre un verre d’eau; mais il s’arrêta en voyant l’horrible altération du visage d’Athos, qui, debout devant la table, les cheveux hérissés, les yeux glacés de stupeur, regardait l’un des verres et semblait en proie au doute le plus horrible.
—Oh! disait Athos, oh! non, c’est impossible! Dieu ne permettra pas un pareil crime.
—De l’eau, de l’eau, criait d’Artagnan, de l’eau!
—O pauvre femme! pauvre femme! murmurait Athos d’une voix brisée.
Madame Bonacieux rouvrit les yeux sous les baisers de d’Artagnan.
—Elle revient à elle! s’écria le jeune homme.
—Madame, dit Athos, madame, au nom du ciel! à qui ce verre vide?
—A moi, monsieur... répondit la jeune femme d’une voix mourante.
—Mais qui vous a versé ce vin qui était dans ce verre?